Enoc

El quinto capítulo del Génesis es una lista de longevidades y de muertes: Adán novecientos treinta años, Set novecientos doce, Enós novecientos cinco, y así hasta Matusalén, que llega a novecientos sesenta y nueve. Enoc ocupa el séptimo lugar de esa cuenta, hijo de Jared, que vivió novecientos sesenta y dos años, y padre de Matusalén, abuelo de Lamec y bisabuelo de Noé.

Su cifra es la que desentona: trescientos sesenta y cinco años, la vida más corta del capítulo con diferencia, menos de la mitad que la de cualquiera de sus vecinos. Y coincide exactamente con los días del año solar. La coincidencia no pasó inadvertida: la literatura que después se puso bajo su nombre es precisamente la que defiende el calendario solar frente al lunar, y en ella Enoc aparece como el hombre que aprendió de los ángeles el curso del sol, la luna y las estrellas.

El Libro de los Jubileos añade el dato del oficio: fue el primero de los nacidos en la tierra que aprendió la escritura, el saber y la sabiduría, y puso por escrito las señales del cielo. De ahí sale todo lo demás.

El Génesis no dice de Enoc que fuera justo, ni piadoso, ni recto. Dice otra cosa, y solo de él y de Noé: que caminó con Dios. La fórmula hebrea es rara y el texto no la explica, y precisamente por eso la tradición posterior la llenó. Para el autor de Jubileos, esos trescientos años son un aprendizaje entre los ángeles; para 1 Enoc, un cargo de intercesor a quien los propios Vigilantes caídos acaban pidiendo que lleve arriba su súplica, porque él es el único que puede subirla.

Conviene una precisión que casi ningún resumen hace. Los libros que llevan su nombre no son suyos. El Primer Libro de Enoc es una compilación de textos escritos entre los siglos III y I antes de nuestra era; el Segundo se conserva en eslavo antiguo; el Tercero es medieval. Ponerlos bajo la firma de un patriarca anterior al Diluvio era la manera antigua de declarar que lo que contenían venía de arriba, no un intento de engañar a nadie. Enoc es el destinatario de la atribución, no el autor.

Su nombre sobrevivió incluso donde el libro no llegó. El Eclesiástico lo recuerda entre los varones ilustres, la Carta a los Hebreos lo pone como ejemplo de fe, y la Epístola de Judas cita literalmente un pasaje del Primer Libro de Enoc: la única vez que el Nuevo Testamento cita esa obra.

El capítulo quinto del Génesis funciona con un estribillo. Cada patriarca recibe la misma fórmula: vivió tantos años, engendró hijos e hijas, y murió. Ocho veces seguidas. En la novena el estribillo se rompe: caminó Enoc con Dios, y desapareció, porque le llevó Dios. No dice que muriera. Es la única excepción del capítulo, y el silencio es deliberado.

De ese hueco de dos palabras sale toda la literatura enóquica. El Segundo Libro de Enoc cuenta el viaje: dos ángeles lo suben, atraviesa los siete cielos uno a uno, ve los depósitos de la nieve y del rocío, los ángeles del castigo, el paraíso y el lugar de los condenados; y al llegar ante el trono, Miguel lo unge con un óleo cuyo olor es como el de la mirra y lo viste con las vestiduras de la gloria, y desde ese momento su aspecto es el de uno de los gloriosos.

Solo otro personaje de la Biblia hebrea se marcha así, sin morir: Elías, subido en un torbellino. La tradición emparejó a los dos, y acabó dándole un ángel a cada uno. Enoc se convirtió en Metatrón; Elías, en Sandalfón. Que el patriarca de la vida más corta sea el único que no la termina es la ironía sobre la que se construye todo lo demás.

El Tercer Libro de Enoc, o Sefer Hejalot, es un texto místico judío de los siglos V o VI que se presenta como el relato del rabino Ismael cuando sube al cielo y encuentra allí a un ángel que se le presenta con una frase desconcertante: yo soy Enoc, el hijo de Jared.

Lo que el texto describe a continuación es una fundición. La carne se le vuelve llama; los nervios, fuego ardiente; los huesos, brasas; la luz de los ojos, resplandor; y los globos de los ojos, antorchas encendidas. Le fijan setenta y dos alas, treinta y seis a cada lado, y trescientos sesenta y cinco mil ojos. Le hacen un trono a la puerta del séptimo palacio y le ponen encima una corona. El patriarca que aprendió a escribir de los ángeles termina siendo el escriba de todos ellos.

Y aquí está lo que casi siempre se cuenta al revés. El pasaje del Talmud que menciona a este ángel no lo asciende: lo corrige. En el tratado Hagigá se relata que Aher, al ver a Metatrón sentado y escribiendo, concluyó que quizá hubiera dos poderes en el cielo; y para deshacer el equívoco, el relato añade que a Metatrón le dieron sesenta latigazos de fuego, porque un servidor no se sienta. La escena existe para poner un límite, no para conceder un rango. Todo lo que después se dijo de su altura arrastra esa cláusula al pie.